Appendice "letteraria"

N. 1

Venti anni fa, anno più anno meno, mi trovavo in Russia, seguendo le tracce di un attore italiano dell'Ottocento, un attore di grande fama e celebrità ai tempi suoi, ma ormai quasi sconosciuto ai nostri, Tommaso Salvini. Non erano ancora gli anni dell'apertura, della trasparenza, della perestrojka e gli archivi rimanevano ancora serrati agli studiosi stranieri. Eppure tra i legni impregnati di polveri e muffe della antica Biblioteca del Gitis, l'Istituto Nazionale d'Arte Teatrale, era possibile scovare volumi e ancor più strane raccolte di documenti di grande utilità ed interesse. Fu in un pomeriggio imbevuto nella pioggiorellina fitta e costante che carezzava le alte, sudice vetrate che illuminavano la sala di lettura; fu in quel pomeriggio che, con uno scarto improvviso ed illogico del pensiero, iniziai a vagabondare a casaccio tra le schedine rigorosamente compilate a mano, raccolte in un cassettino di legno contenente il catalogo della collezione Bachrushin. Che il destino si diverta a giocare con le nostre volontà, spostando le carte in tavola, barando e bleffando, è risaputo. Ma quel pomeriggio il caso chiuse davvero i sui occhi e mi passò una mano, concedendomi uno sguardo di rispetto. Lasciò che le mie mani e i miei occhi, che correvano veloci tra i cartoncini cercando di Grandi Attori e Teatro Italiano, rimanessero colpiti da qualcosa che a già a prima vista strideva e mi forzò, mi costrinse a fermarmi, non fosse altro che per dar conto di quella fulminea sensazione di disagio. Semplice, avevo incontrato una scrittura non cirillica; di più, avevo davanti agli occhi il titolo di un libro in italiano. Nel mare delle onde cirilliche un relitto solido e compatto di caratteri latini. La curiosità ebbe il sopravvento, per quanto si trattava, evidentemente, di qualcosa che mi portava lontano dal mio sentiero di ricerca. Era il nome dell'autore a me ignoto, Ivan Boskinov, e il titolo dell'opera, per me allora, di nessun interesse, Il Maestro di Ballo. Libro stampato a Odessa nel 1878, dalla tipografia dei fratelli Efros. Senza un motivo, senza alcuna ragione ragionata, spinto dalla curiosità più naturale e pura, quel sentimento che ci fa divenire talvolta stupidi altre volte geniali, compilai il modulo di richiesta, lo consegnai alla paciosa tutta curve e spigoli che teneva sott'occhio ogni mio gesto e attesi, senza sapere cosa, senza sapere perchè. La velocità con cui il libro pervenne alle mie mani e il sorriso tagliente che l'accompagnava mi preoccuparono non poco. Ricordo che allertai i sensi superiori, quelli che si mettono in moto quando scattano stati di allerta dovuti all'accadere di eventi tanto insoliti quanto improbabili. Eppure, mascherando il mascherabile, presi il volume e sfogliandolo a casaccio, esagerando in maniera più buffa che convincente un'aria di disinteresse, tornai al mio tavolo, avendo la sensazione precisa di avere l'azzurro ghiacciato degli occhi della matrioska, che mi aveva appena omaggiato del servizio e del terribile sorriso, concentrato sulla mia schiena. Perchè? C'entrava qualcosa il libro che casualmente aveva attirato la mia attenzione con il comportamento allarmante della donna che me l'aveva consegnato? O era la paranoia che iniziava a minare il mio stato emotivo, causata probabilmente dall'isolamento in cui mi ero costretto per forzare i tempi del mio studio? Il pensiero correva già a balzelloni tra un'ipotesi e la concatenata successiva, allontanandosi con noncuranza dall'oggetto che aveva scatenato quel processo incontrollato e pericolosamente incontrollabile nelle menti indebolite. La mano forte, tonda e cicciottella che mi si posò sulla spalla troncò con decisione il delirio in fase nascente.

continua...
Fabio